| schrift
der engel |
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Dafür die Cluster meiner Tonfolgen, vom Ellbogen bis zu den Spitzen.
Sie mag daraus mein Heptameron machen, ich aber werde derweil die
Herb-linge meiner Lese im Ofen schmoren. Was da zischt im Duft der
Kaltung. Ich aß es nie. Aber ich sog ein. Sie latschte, zu stochern
im Gluten, die Pantinen auf Filz. Nichts wird fadenscheinig, wenn
es sich lichtet. Es zerfällt: das Filz. Pratzen auf Ihrem Hut.
Er daselbst. |
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| Es geschieht mir, daß
ich nachhorche. Die Gerüchte, die durch meine Streifungen webern,
der Geruch der Verruchten. So kräuselt sich die Mutmaßung
in meinem Ohr zur Vermutung. |
| Robert Stiller, Tilgweise,
Typoskript S. 103 |
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